我吞食了自己播種的苦果以後，便覺得人世間的生活一下子暗談了。我厭惡別人，也厭惡自己。

我再無心去聽什麼音樂會了：所有的音樂聽起來都是噪音。我也再不去看畫展：所有線條和色彩看起來都是些亂七八糟的塗抹。我不讀書也懶得看報——這些東西似乎都與我的生活不相干。我也不經常上街了。我現在不明白街上的人為什麼要喜氣洋洋——有什麼可樂的呢？

但不管怎樣，我還總得要按時上班。

上班時像沒魂兒似的無精打采，我已經分不清詩稿哪個算好哪個算壞，反正看來都差不多。湊合著挑幾篇送給老吳吧！老吳顯然對我的工作越來越不滿意了，常常嘆一口氣說：“這是些什麼詩啊！你怎麼能把這樣的詩挑出來送審呢？”

你說去吧，我就這個水平。我看不出來有什麼好詩。不管怎樣，你把我一下子也趕不出詩歌組。這種機關也不是吃大鍋飯？你就得讓我吃下去。至於詩稿，好壞有個什麼標準？那些名人的詩明明不好，也不是都發表了嗎？為什麼對業餘作者就這樣苛求呢？……至於我自己，好長時間連一個字也沒有發表了。前一段還能給賀敏寫點愛情詩，現在什麼詩也寫不出來了。我完全喪失了創作的靈感。我整天昏昏沉沉，什麼也不能使我激動。

過來的一切都變得那麼遙遠。就是想一想前不久的事，也像垂暮之年的人在回憶自己的童年，朦朦朧朧的。

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