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拓跋努爾死死盯著那道白影。

他的馬蹄踩在雪上，“嘎吱”作響，聲音沉得像敲在每一個戰士心口。

他的三十萬鐵流如潮水般緩緩推進，盾牆壓過積雪，戰車拉出滾雷般的轟鳴。

但他卻盯著——

那一個人。

那個站在城門前，空城之後，孤身迎著三十萬的大堯少年皇帝。

蕭寧。

拓跋努爾的呼吸在頭盔內凝成白霧，他的眼眶裡還殘留著剛才對勇士的尊敬，可眼下——

他第一次覺得不對勁。

非常不對勁。

他盯著蕭寧的神情盯了足足十息。

無懼。

無慌。

無怒。

無怯。

甚至沒有那種臨死前的孤絕、那種想以死成仁的決然氣。

蕭寧臉上……什麼都沒有。

不像赴死。

不像拼命。

不像求榮。

不像賭命。

而是——

平靜。

冷靜。

甚至，像是在等待什麼。

拓跋努爾心底猛地一緊。

“……不可能。”

他的喉嚨裡擠出一道低啞的聲音。

“面對三十萬，他怎麼可能不慌？”

“怎麼可能？”

他在心裡罵出一句粗話。

因為他自己都清楚得很：

哪怕換成他拓跋努爾自己，一個人面對三十萬大軍，也絕不會像這少年一樣穩得不帶一絲顫。

他會怒。

會狠。

會殺。

但絕不會像現在這樣——

像是面對一陣微風、一場細雪，而不是三十萬鐵騎。

拓跋努爾眯起眼，瞳孔深處劃過一絲陌生的不安。

“他到底在看什麼？”

“他在等什麼？”

雪不斷落在蕭寧肩頭，卻被風吹散，像碰不著他。

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